Cuando las hojas mueren

Cuando las hojas mueren,
toman colores distintos.
Entre rojizos a cafés;

entre amarillos y anaranjados.

Pintan el sendero entre los árboles,
cubren las raíces en mosaicos.

Cuando las hojas mueren,
el cielo llora cada pétalo caído.

Cuando las hojas mueren,

el viento sopla con fuerza

y desprende sin misericordia
el peciolo que desgarra la rama.

¿Es otoño el culpable?
que para anunciar las nevadas,

deba darle libertad a hojas secas;

cuya vida floreció en primavera.

Las hojas bailan en su caída,
despacio y sin prisa;
sin pena de ser pisada.

Es como un son de despedida[…]

Esta mañana

Esta mañana,
nublada y fría.
Entre helada y calurosa;
entre triste y radiante.

Pinta el alba de melancolía,

cuando no hubo una despedida
del día anterior; de la noche,
esa noche que ya se fue.

Es la resaca del llanto

que rompió la tranquilidad
necesitada por mi alma,
hasta dormir en paz.

Sin tus “buenas noches”

es como andar en la tierra sin fe;
sin esa mínima alegría,
sin esas razones que dan vida.

Esta mañana

amanecí solo;
no por tu ausencia,
sino por nuestro olvido.

Tus “buenos días”

son esos besos mañaneros
que dibujan mis sonrisas;
que alumbran mi vista.

Esta mañana,

vi como tu recuerdo
se alejaba de mi mente
y moría en la oscura noche.

Esta mañana,
amanecí sin vos;
sin tu presencia en mí,
sin tu amor.